Je n'exagère pas en disant que les livres m'intéressaient toujours plus que la vie dite « réelle ».Ils se situent un peu devant autre nourriture, et j'ai vécu presque toute ma vie de cette façon , assez contente.
Aucun problème en ce qui concerne l'approvisionnement . Enfant, j'avalais tout , sans rechigner, tout ce qui était imprimé et ressemblait à un livre.
Plus tard, quand mes préférences se sont définies, j'avais suivi les écrivains préférés de mes auteurs préférés, et tout allait bien.Jusqu'à ce que j'arrive en France.Où, à part les classiques, lus en traductions ,en russe, je ne connaissais personne.C'était un plaisir de les relire en français, mais, avec ma sélectivité de l'âge déjà mûr, c'était vite fait.Et puis, je voulais lire les auteurs contemporains, vivants, je voulais comprendre les gens parmi lesquels je vivais et travaillais.
La quantité de ces auteurs m'étonnait : j'ai eu l'impression que tout le monde ici publie des livres . L'essai de les lire au hasard m'a découragée, je suis tombée sur les mauvais.J'ai ramé beaucoup avant de découvrir ceux qui me convenaient , comme Desproges, Vian, Cavanna, Emmanuel Carrère , Christian Bobin...Et tout dernièrement, l'immense Aragon.
Je cherche les gens qui aiment les mêmes auteurs que moi et lisent autant que moi.
Les chroniques « objectives » dans la presse ne me convainquent pas, et en général, l'objectivité ne m'intéresse que moyennement, je ne lis pas les livres mais les auteurs.
Ceux que j'aime.

L.