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No sé si ésto va a llegar a ninguna parte... Criada a los pechos amantes de los foros, los blogs me resultan tremendamente solitarios y alejados de eso que todo aquel que escribe, (ah, vanidad, vanidad!!!), necesita: respuesta rápida,

De mí no se dirá que no presenté batalla. Que ante paredes de acero. no alcé ballestas Que no fui al mar de noche y a tientas. Que en los restos no hallaron mi alma enhiesta. Que no encendí el fuego que ahora se apaga... Porque en la vida yo

Ay sí, recuerdo, ay tus ojos cerrados como llenos por dentro de luz negra, todo tu cuerpo como una mano abierta, como un racimo blanco de la luna, y el éxtasis, cuando nos mata un rayo, cuando un puñal nos hiere en las raíces y nos

Yo que creí que la luz era mía precipitado en la sombra me veo. Ascua solar, sideral alegría ígnea de espuma, de luz, de deseo. Sangre ligera, redonda, granada: raudo anhelar sin perfil ni penumbra. Fuera, la luz en la luz sepultada. Siento que

Quizá fue una hecatombe de esperanzas, un derrumbe de algún modo previsto, ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido. Todas mis intuiciones se asomaron para verme sufrir y, por cierto, me vieron. Hasta aquí había hecho y rehecho mis trayectos

Cuando intuí la luz, cuando la intuí y la quise, bien creí que podría consistir en ir, asomarme a ella y recibirla, y ya, ahíto de poder y en su virtud a salvo, gozar y tener la eternidad resuelta y desposada. ¡... Mas nadie, nadie ha visto mis

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza del cielo se abre como una boca de muerto. Tiene mi corazón un llanto de princesa olvidada en el fondo de un palacio desierto. Tengo miedo. Y me siento tan cansado y pequeño que reflejo la tarde sin

Si te vas a marchar, toma mi mano y empújame al abrazo de la muerte, que este abismo de silencio no lo quiero, que este cúmulo de ausencias me envenena como un atroz licor que no perdona. Si te vas a marchar, ángel vencido, emigrante de mi

**************************************** ******************************** Una historia no tiene principio ni final: uno elige, arbitrariamente ese instante de experiencia desde el cual mirar hacia atrás o desde el que mirar hacia

Las paredes tienen oídos, vientre y sangre. Pero que no lo sepa el aire, que lo ignoren el invierno y el vendedor de esponjas; que no se enteren mis fotografías que hablan; que mi amor, oh montañas, oh cielos, no levante su voz como raíz

Una mujer desnuda y en lo oscuro tiene una claridad que nos alumbra de modo que si ocurre un desconsuelo un apagón o una noche sin luna es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda. Una mujer desnuda y en lo oscuro

- Vale, no digas más. Te entiendo Siempre le conmovía esa voz de niña, proviniendo de una boca tan inequívocamente de mujer. Intentó adivinar sus sentimientos pero ella no le miraba. Sus ojos estaban fijos en la mesa, donde el café se

La persona que más ha influido en mi vida, para bien y para mal, posiblemente haya sido mi madre. Era increíble: atractiva, inteligente, ingeniosa, simpática, sociable, divertida, acogedora, una seductora nata. Era inconstante, perezosa,

Olor de solitario y soledad, cama deshecha, cegados ceniceros en esta tarde de domingo, helado soplo de noviembre en el cristal y un vaso medio lleno de cansancio. Te escribo por hacer algo más inútil aún que pensar en silencio o imaginar tu voz,

Náufrago de mi propio sueño, como si transportara en la flor de los labios el silencio desnudo, más que la sangre muda de hospital muerta en el abandono; con la tristeza del que viaja por un aire sin viaje, reducido al silencio bajo un olor de

Después de mucho, después de vagas leguas, confuso de dominios, incierto de territorios, acompañado de pobres esperanzas, y compañías infieles, y desconfiados sueños, amo lo tenaz que aún sobrevive en mis ojos, oigo en mi corazón mis pasos

Volveré una tarde de septiembre con los primeros soles y las últimas ballenas, caminaré tus playas y tus doradas dunas, me perderé en la bruma de una tarde cualquiera. Mi corazón no habrá partido entonces, será como no haberme ido nunca, seré

Tengo un cofre casi lleno, con caracoles, sueños. Duendes infantiles, pétalos sueltos. Allí conviven, en dulce secreto, la bailarina frustrada, el hogar risueño, la hija deseada, besos no recibidos, deseos pequeños. Desengaños

La forma de querer tú es dejarme que te quiera. El sí con que te me rindes es el silencio. Tus besos son ofrecerme los labios para que los bese yo. Jamás palabras, abrazos, me dirán que tú existías, que me quisiste:

Quiero que sepas una cosa. Tú sabes cómo es esto: si miro la luna de cristal, la rama roja del lento otoño en mi ventana, si toco junto al fuego la impalpable ceniza o el arrugado cuerpo de la leña, todo me lleva a ti, como si

tu voz está oscura de besos que no me diste/ de besos que no me das/ la noche es polvo de este exilio/ tus besos cuelgan lunas que hielan mi camino/y tiemblo debajo del sol/ ......... un viento de separados/ de besos que no nos dimos/ doblega al

Yo aguardo la señal para reconocerte. Cada noche, mientras tiembla el invierno y abatida la lluvia se derrama y el frío elige calles y restalla cordeles, indóciles cabellos de pronto destrenzados, yo aguardo la señal. Y te busco

Porque he olvidado cómo escribirte y me siento náufrago ante el inmenso océano de una hoja en blanco. Y tengo miedo de mi memoria, y la noche vierte su ácido insomnio y los espejos no responden o están siempre ocupados. Porque la aguda