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Un poème, c’est le regard d’un enfant innocent, C’est une parcelle du monde entourée de merveilles. Un poème, c’est des pensées folâtres d’ici ou d’ailleurs Que son auteur couche, dociles, sur sa feuille. Un poème, c’est un

J’ai le cœur qui s’endort, étrange coup du sort. Il ne s’emballe plus : Il a perdu son mentor. Ma plume, cependant, désire rimer encore Sans atteindre, il est vrai, de grandioses records. Un nouvel an vient de paraître tout illuminé. J’écris des songes

Il est des ors plus beaux que rayons du soleil ! Ceux qui fleuronnent aux blonds épis de miel. Je te retrouverai ma verte campagne natale. Oui, je reverrai ma belle et fière cathédrale ! Il est des ors plus clairs que des cheveux dorés ! Ceux qui

Un éclat du ciel éclaire mon âme ! Qu’il est doux dans le soir, ma Dame D’apercevoir votre lueur caresser Ma nuit sans espoir en songes inachevés. Tissez encore un fil de rêverie de votre harpe d’or ! Je sens dans mon corps monter le divin accord D’un

Franchissant les douleurs, le néant et la brume, J’ai bâti un rempart au silence de mes nuits; Asséchés d’hier les fleuves d’amertume, Les songes de jadis gisent au fond d’un puits. J’efface dés l’aube tous mes rêves en ruines Dont la terre s’abreuve en

J’habite une mansarde sous les toits. Par la lucarne, les nues j’entr’aperçois. Scintillantes, une poignée d’étoiles Clignent au firmament sans voiles. J’en ai choisi quelques-unes Tout autour de Dame Lune Pour illuminer le plafond voûté De ma

Semeuse de lumière, je sème mes sourires En voiles d’abondances et éclats de rires. Je suis la chambellane aux œuvres de douceur Aux atouts parsemés de toutes les couleurs. Derrière mon miroir, le monde voit ses contours Se répandre partout en

Qui garde en ces jours d’antan la mémoire Des non-dits confessés au coffret sans fermoir Des souvenirs anciens en lettres jaunies De doux serments, d’aveux à l’aimé de jadis ? Silhouette surgissant au milieu de nulle-part

Mon âme porte en elle tous les rêves blessés, L’espérance à la faim toujours inassouvie. Sans le Verbe tous mes élans seraient effacés. Dans un moule d’airain, je coule mes pensées. Sur le socle du temps, en mon cœur se nourrit La

Je me suis égarée aux arcanes du temps, Parcouru ses vastes couloirs au gré du néant. La trotteuse de ma montre tout à coup s’affole. Je vois qu’il se fait des silences qui caracolent. J’avance à petits pas, de plus en plus

Il m’a tenue longtemps, fort de son verbiage Au charme mélodieux de ses vers, doux ramage ! Je ne connaissais rien de lui, pas même son visage Mais ses mots étaient dits d’un autre langage. Celui des troubadours à la lyre sans âge.

Je suis comme l’oiseau qui a perdu son ciel. Des mots qui sont venus guider mon éternel Se sont posés sur un cœur éperdu et fidèle. Avais-je entendu ce chant de troubadour Aux ritournelles connues au rythme des toujours ? La

Ignorez-vous qu’une femme au cœur tendre Ecoute tel un souffle, ravie de l’entendre Le moindre battement d’amour qu’elle engendre ? J’ai déchiré mon cœur à la rive de mes colères. Les coups bas de la vie ont crevassé mon

Je ne suis pas Rimbaud, bien qu’en partage Je file sur ses semelles de vent laissées en héritage. Je ne suis pas Verlaine bien que son bas de laine Fut souvent bien vide et sa quête incertaine. Je ne suis pas Hugo

Non ! Rien de ce qui fut, jamais plus ne sera ! Ce vaste trésor précieux en cet album de moire D’un passé révolu dont s’orne la mémoire Etincelle pour moi seule d’une éclatante aura. Mais quand de mes souvenirs, je remonte à la

On me dit quelquefois : «Pourquoi es-tu poète ? » Quelle impudeur te pousse à dévoiler ton âme De ton jardin secret, dire à tous les exégètes Ce que sont tes émois quand un public t’acclame ? C’est la lumière du cœur que mes

Entendez-vous la plainte des sources qui pleurent, L’écho des forêts transparentes dans le soir qui se meurt ? Mon archet aux cordes de lumière fait aubade Au pesant silence de ma lyre en escapade. Je délivre au miroir

Mais qu’ai-je donc ce soir qui me rend l’âme triste, Me donne des frissons d’un goût si fataliste ? Celui de larmes amères comme celles du temps. Je ne sais ce qui me vaut ces étranges tourments. A qui, à quoi dois-je ce cœur

Sur un fond de roses et de jasmin, N’ayant de ces fleurs que l’arôme fin A chaque douceur brûlante du matin, Empreintes des souvenirs de satin, J’irais, heureuse et sans âge, Revivre au clair de ces rivages

Un songe nu sur des feuilles ruisselantes Me réveille pendant ces heures désolantes Qui m’appellent toujours sur d’étranges chemins Que j’aimerais perdre à l’aube de mes matins. Les rêves les plus doux se réfugient

J’ai cueilli une chanson aux lèvres de l’aimé Dans le drapé de satin, sur un lit tout froissé. Le sommeil y brûlait sous ses paupières bleues Et ma peau frémissait sous son souffle soyeux. J’ai écrit ce cantique rêveur au parfum de

Je laisse courir la plume entre mes doigts, Ma pensée est absente au souvenir d’autrefois. Où es-tu donc ma muse ? Je n’entends plus ta voix, Soudain, à la lueur d’une aube grise, je t’aperçois. Je ne suis qu’un livre ouvert sur un

Ô tendre troubadour ! Sur un fil de merveilles Tissé d’aubes splendeurs, tu chantes des amours Irradiant de douceurs dans ta geste qui éveille Tes vers aux eaux dormantes à nulle autre pareilles. Que seraient devenus si tu ne les

Ai-je eu un jour vingt ans, ou l’ai-je rêvé ? Sont-ils dans mes souvenirs ou dans ma poésie ? Ils auraient dû, radieux, survivre et s’achever En bulles de lumière qui s’envolent bénies. De tant de douceur, il ne m’est rien resté

Elle coule en mes veines cette encre noire, Remplissant l’encrier pour finir couchée ce soir Sur mes vers rythmés à la cadence des mots. L’écriture s’envole sur la trace creusée de sanglots A peine séchés. La joie qui s’en

Mes poèmes d’hier furent tissés de pleurs, De prières et de songes teintés de douleurs. Je les aurais voulus ciselés dans un pur cristal Buriné jusqu’aux bords d’une coupe spéciale. Fussent-ils nés de ma peine ou

Je me demande parfois à quoi me sert d’écrire, A qui, pourquoi, enfin, dévoiler mes pensées, Mes rêves, mes souffrances ou mes joyeux délires Si ceux qui les lisent ne savent plus rêver. Je ne puis vivre sans aimer et être

J’abandonnerais tout au vent pour qu’il emporte Mon savoir, mes pensées pour voir en l’avenir Un monde nouveau fait d’espoirs, de joies et de plaisirs Et vous mes amis, vous viendrez pour me servir d’escorte. Si un jour,

Elle ouvre les yeux sur un plafond tout blanc ; La pénombre baigne sa chambre d’antan. Elle ne voit alors qu’un mur au papier peint Où volent des colombes dans l’azur d’un matin. Un sanglot monte de sa gorge d’enfant. Un visage se penche sur son lit,

Il avait ce regard bleu et pénétrant, Des cheveux dorés par le soleil et le vent, Le sourire carnassier et cruel d’un prédateur. De rien, ni de personne, il n’avait peur. Convaincu et sûr de lui, il avançait dans la vie,

Quand le passé revient chatouiller ma mémoire Je ferme les persiennes et cache mon miroir. Alors je songe aux roses, aux oiseaux, à l’amour. Je redeviens poète au doux chant troubadour. Je fredonne et de ma plume, tour à

Ne vois-tu pas qu’il est temps ? Les notes égrenées dans le silence Des heures s’écoulent tristement Au mirage lié de résurgences. Ta lèvre tremble, ton œil s’égare ! Inconstante mémoire qui se pare D’oublis et d’abandons ! Crépuscule

Le temps défait mon âme à l’heure De mes nuits au sommeil boudeur. Le vent éparpille les étoiles, sans clameur. Comment ne pas rêver à des baisers fripons Quand de vos lèvres, vous en cueillez la moisson. Eternelle douceur !

Ta voix aux accents profonds murmure des mots Qui glissent tel un chant sur mon âme. Elle se fait rauque et sensuelle sitôt Que se bousculent les sensations qui m’affament. Dans mon tiroir secret, je garde la mélodie De tes murmures

Rimer à cœur désir Sur les ailes du vent En écoutant rugir La mer si peu lointaine, Sentir de mes émois La fraîcheur des fontaines Qu’on goûte certains soirs Au temps des beaux étés,

Derrière le chuchotement de l’aubépine, On entend la plainte du bourgeon de l’églantine A la lente déchirure qui demain sera fleur. Le lys au fin duvet s’étire avec langueur. La feuille qui se balance au bout de la branche

J’ai attrapé la fièvre à l’aube d’un hiver. Je m’étais crue guérie, je vivais un enfer. La douleur revint me terrasser avec ardeur. J’ai attrapé alors la peur lovée au ventre. Je n’osais croire et me suis mise à l’attendre.

Sur le piano pleure une rose aux pétales Sanglants qu’un écho d’ivresse en larmes de velours Hèle en notes aux accords d’arômes qui s’exhalent Et vont mourir près des lèvres d’un bel amour. J’ai tant voulu aimer sans vouloir

Tu me demandes : « à quoi ressemble le silence ? Toi, la malentendante ? Quelle ombre t’apporte souffrance ? Le silence c’est comme éteindre la lumière, Ma mie, fermer les yeux sur un ciel d’azur, clair. C’est