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A la croisée des chemins, j’ai mis mes pas dans les siens, Mais ils étaient faits de l’ombre des brumes du matin. Je suis femme sans visage depuis et sans destin. Mes rêves divaguent et n’ont pas de lendemains. J’ourle de

Je pourrais peindre ses yeux sur un tableau Le reflet de son sourire au bout de mon pinceau. Il est des êtres que l’on croit si parfait ! Au souvenir, je ne pense pas qu’il l’était. Chaque jour, j’efface un trait de son visage, Le mien

Pourquoi s’attarder sur un rêve qui indispose, Sur un front morne et gris où rien ne se repose ? Je respire à présent le parfum d’une rose Senteur improbable qui s’y trouve enclose. Une âme s’attendrit, folle un instant, en extase,

La ville s’est enneigée sous ses néons dorés. Je retiens encore le dernier lien du souvenir De mes doigts rougis par la morsure glacée Du gel cristallisé qui les font frémir. Mais ce mal au fond d’un cœur blessé Ne veut pas

Mes doigts s’entrelacent avec le vent, Volent sur la feuille noircie d’instants De joies, de certitudes, d’espérances, Car enfin, tout se recommence. Plus tard, mourir pour un secret de poésie, Alanguie pour n’avoir pas saisi celui

Il était une fois…Et oui un conte commence toujours ainsi… Par ces mots magiques… Ores donc ! Il était une fois une petite fille qui rêvait souvent, le nez au vent, toujours contente. Ce matin-là, elle sortit de sa chaumière. Nous étions