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Saison d'hiver, pas le moindre vers. Saison de déprime, pas la moindre rime. Nourri par la poésie écrite par les autres, je soupire après la vie des divins apôtres. J'attends la sève du printemps, je ne rêve que de beau temps, d'un extraordinaire voyage en quelque pays lointain. Mes rêveries me semblent mirage et tout en ce monde me semble vain. Echo de beaucoup de catastrophes, pourquoi y ajouter quelque strophe? Désenchantement? J'attends la sève…

Notre monde va trop vite. Je ne suis pas pressé De mourir. Voyageons, ma bien-aimée, Au pas de l'âne en la rosée. Notre monde aime trop vite. Je veux que notre amour Ne soit pas cette digue qui se rompt, Ce coeur érodé par la pluie Et la monotonie. Notre monde n'est pas rose Et vit en superficialité. Mon désir est de creuser les choses Jusqu'à ce qu'en jaillisse la source de l'éternité. Copyright Jean-Luc Rolland 8 juin 2009

  Le monde est-il en train de finir ? Ce monde humain est-il en train de finir d'en finir ? Mais !!!! Il ne s'éteint pas paisiblement, comme un vieillard rassasié de jours  qui s'endormirait doucement au creux de son lit de sagesse ...  

  Un jour, Abraham Lincoln se promenait avec ses deux fils, et les deux pleuraient. Un passant demande au président ce qui n'allait pas avec les deux garçons. " Exactement ce qui ne va pas avec le monde entier, répondit Lincoln, je n'ai que trois noix et chaque garçon en veut deux ! " Avis personnel : comme papa, j'en aurai écrasé une et l'aurait mangée ou donnée au passant ! Pour ce qui est du monde entier, Seigneur, comment faire ? Et vo…