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C'était cet hiver sourd. Les jours courts et mesquins. Les fantômes des saules aux maisons toutes pareilles. Les vaches pataugeaint aux fenêtres des trains. Le miroir de l'asphalte se perdait dans les mailles d'un ciel noir, imprécis, teinté de mauve sale. Tu n'avais pas dormi, ton ventre contre mes reins et déjà tu soufflais tes mots à mon oreille. La buée aux fenêtres de nos deux lendemains. mes mains qui apprenaient les velours de ta taille le rose de ta joue contre le matin pâle.…

Pages de brouillon cahiers d'écoliers, livres objets désuets; des heures, griffonnés des mots à jamais jetés. Une page à l'endroit, une page à l'envers, y lire comme à cœur ouvert, vos petites notes, amie, vos ratés, vos petits secrets.

C'était l'été. Les journées passaient, égales, délicieusement égales. C'était l'été. C'étaient les fortes chaleurs. Les autres étaient à la piscine municipale. Ils se mesuraient, chaque après midi, dans un des ces exercices qui l'ennuyaient. Il était resté seul, comme chaque jour, après le déjeuner, après la bataille, les fous rires, après le bruit des couverts, après rien. C'étaient les vacances. Il faisait chaud, tout était simple. Il savait des fraîcheurs plus grandes que l'eau d…

Un soir d'ivresse, voulant éteindre la lune qui se reflétait dans l'eau, un poète rebel s'est noyé. Depuis plus de mille ans, à chaque anniversaire, des hommes jettent du riz aux poissons, pour les empêcher de manger le poète.

Boutons de nacre, de bois, d'acier, boutons en plastique doré qu'avec ma sœur on triait, on sélectionnait, on classait : Gros boutons, boutons petits, boutonnets, rouges, moins rouges, pas rouges tout à fait ; les jeudis de grasse matinée, les jours de café au lait, pendant que notre mère cousait, pour de grosses dames embijoutées.

Un marteau, des clous, des outils, des planches de bois d'arbre à feuilles, papa faisait la menuiserie, des tables, des chaises, des fauteuils. Vrillé de partout, plus envie, raboté par la vie, papa, pris dans les tenailles d'ici bas, cloue dans sa tête un dernier lit ; lourd comme un grume qui s'abat, sourd comme une allée de tilleuls, au cimetière, les jours de deuil.

C'était l'été. Il était tard dans la nuit. Le garçon finissait une dernière vaisselle, le robinet avait le bruit des fontaines. C'était l'été, ils rêvaient d'eau, de leurs corps dans l'eau; ils rêvaient de flotter loin de leur masse qui les clouait au sol, écrasés de chaleur. Ils rêvaient d'un espace plus vaste que celui de cette ville, à la mesure de leur histoire qui commençait. C'était le vingt et un juillet, il était 3h56, un lundi. A des milliers de kilomètres de là, un…

C’est des milliers d’heures à s’attendre, des milliers de singes en hiver, des milliers, gelés à pierre fendre, à des milliards d’années lumières; c’est des milliers d’étoiles qui filent, sans espoir d’arriver, jamais, des milliers d’astres qui s’éteignent en des milliardièmes de poussières; c’est des milliards de presque frères, enfants des pierres, rivés au sol, vers de terre ignorant l’envol, petits cailloux dans l’univers,…

Monsieur météo a une tête à flaques… et la dame pipi, aussi !