Alexandre Blok (1880-1921)

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l y en a meilleurs et pires que moi
Beaucoup de gens et de dieux
Et dans chacun le tumulte du feu
Et dans chacun la tristesse des nuages.

Et chacun enflamme l'autre
Pour éteindre le feux aussitôt
Et chacun soupire tristement
En regardant dans les yeux d'autrui.

Et chacun quittera un jour
Celui qui l'aime encore
Pour s'en aller, solitaire
sur son chemin inconnu.

Je bâtirai ma vie tout seul
Et le seul je la détruirai.
Je ne regarderai l'aube
Qu'avec ceux que j'aimerai.

(Mot-à- mot de moi. L.)

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Vers le soir le soleil tranquille est apparu
Et le vent emporta les fumées des cheminées.
Il est agréable de se tenir appuyé au chambranle
Après ma beuverie nocturne.

Les choses changent et passent
Mais le cœur ne cessera jamais de battre
Avec la joie sereine
En sachant que vous viendrez,
Vous vous assoirez dans ce vieux canapé
Et direz les mots simples
En présence de ce calme soleil
Après ma beuverie nocturne.

J'aime la finesse de votre nom,
Vos mains et vos épaules
Et l'écharpe noire.

L.


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В густой траве пропадешь с головой
В тихий дом вoйдешь не стучаcь
Обнимет рукой, оплетет косой
И ,статная, скажет: здравствуй князь
A. Blok

Les hautes herbes dépassent la tête.
Sa maison, tu entres sans frapper.
Elle te prend par la main, te ceint par sa tresse
Et, belle, te dit : bonjour, le prince.

Et on oublie que passent les jours, les années,
On pardonne à ceux qui sont fiers et vils.
Elle dira : adieu, mais reviens souvent...
Et encore les herbes et coquelicots.

L.


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En suite ralentie descendent les jours d'automne.
Les feuilles jaunes tombent au ralenti.
Les jours sont clairs et calmes, l'air- pur et transparent
Et l'âme n'est pas soumise à mort universelle.

Mais chaque automne elle est comme assombrie,
Et tourne,et tombe, pareille aux feuilles mortes.
Et chaque automne l'automne de l'an passé
Paraît un peu plus gai...
L.

(Traduction un peu libre....)

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