Search among Olga Belyaeva's articles

Пасторальные страницы – старый выцветший ковёр – перелистаны. Границы блёклы, стёрт узор. Только что-то в них таится, рвётся в юность до сих пор рыжегривой кобылицей на степной простор… Бег удерживать не стану, удила не натяну - пусть летит!

О, жизнь моя! Прошу меня простить За те дары, что ты в меня роняла, Как зёрна в землю - мне не отдарить: Я это слишком поздно осознала. О, жизнь моя! Прости меня, прошу, За то, что не смогла, не удержала Любовь, в которой мер не признавала -

Всё на продажу! – Что ярко, светло, Всё! Чтоб засохшую душу зажгло. Жареным пахнет? – Значит - съедобно, значит – читаемо, значит – угодно публике, жадной до излияний, и, чем интимнее, тем вероятней, что уж по вкусу придётся оно, чтиво, где

Не печалься – не порушу, что подарено судьбой, слово – свято: не нарушу я его, Господь с тобой! На промёрзших полустанках затерялись наши дни… Как озябшие подранки, тянутся к теплу они. А весна не за горами – вдруг в окошке расцветёт

Твой день, Любовь-царица, – празднуй! Всю нежность мира собери: слов, губ и рук, и мысли каждой, и всех цветов земных! – Дари её с улыбкою безгрешной сердцам, что так хотят ожить для радости – вновь полюбить взаимно, страстно и

Время! Пожалей немножко, Поверни денёчки вспять – Дай ещё, хоть понарошку, Ненаглядного обнять! …Ночью следом не бежала, Из сеней не прогнала, И в обед не упрекала, Ввечеру не прокляла – Это всё не я – другая! – Что поверить не смогла,

Ближе не было, дороже и милее никого... Даже нежный запах кожи, нотки в голосе его позабыла... Словно кто-то бережно меня ведёт, да назад - не обернуться, путь один всегда - вперёд!.. Затянулись дымкой годы, очертанья давних дней, что

Заметелило округу: занавесил снег дома, флюгер яростно, по кругу, пляшет с вьюгой… Кутерьма тащит зА полы по стуже съёженных прохожих, льнёт; вымораживая лужи, гололёдом подползёт и прокатит, и завалит, и тропинки заметёт… И уляжется под

«Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанье столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле…» А.Ахматова Двадцать первое, ночь, понедельник - Всё сомкнулось на стыке времён, И другой бесшабашный бездельник Сочинил, что

Полёт души, игра воображенья, Очарованье отлетевших дней По-своему милы, на удивленье, Простой неповторимостью своей… Покаюсь, зарекусь и распрощаюсь С тем миром, что уходит в никуда, И, оборвав все нити, расквитаюсь С навязчивой

«Никчёмна прелесть слов пустых, Хоть и красиво обрамленье - Искуснейший удар «под дых», Неискренности изощренья. Никчёмна в чувствах пустота; Игра их – только дань обману, Где приземлённая мечта Сроднилась с пошленьким романом. Никчёмна

…Весь мир — театр. В нем женщины, мужчины — все актеры. У них есть выходы, уходы И каждый не одну играет роль. Семь действий в пьесе той. Младенец, школьник, юноша, любовник, Солдат, судья, старик. В. Шекспир "Как вам это понравится".

Так глубоко, что себе не признаться, Где затаилось – не сметь, не касаться! – Спряталось, чтобы ни с кем не встречаться, Голенькое, беззащитное «Я». Это оно так доверчиво нежно, Это оно от обиды небрежной – Мягким, пушистым, с прохладою