Ĉiam homoj militis, batalis, ekstermis. Homoj mortis tutsola sur sojlo de la domo, sur strate,
Feliĉe, ni nun havas poŝtelefonon kaj ĉiu iĝas registrata.
Kuglo trafas vian koron, sed vi ne plu mortas tutsola. Vi estas registrita de amiko kiu filmas vin.
Morti en soleco apenaŭ plu eblas.


Vortoj lamas, diskutoj mutas. Ni havas filmojn, - nu, kiel fulmotondro ili pasas.