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Et je peins les vers de mes poèmes Au gré de mes humeurs bohèmes. Tout naît du temps qui me traverse Comme une symphonie me berce. Ô poésie ! Art à l’écriture de pluie Qu’essouffle des vertiges lointains, Je

Au jardin de mon père, y avait une merveille ! Un petit banc de bois peint tout en vert-bouteille Qu’il avait lui-même façonné et sculpté. Il trônait dans un angle parmi les rosiers. Inutile de vous dire comme