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Autour de ce qui ne peut être dit les cendres s'amassent feuilles et feuilles brûlées va-t-il en naître autre chose qu'un chant ? sur les murs effacés une lumière pure Les cendres tourbillonnent autre chose que le cri

Dans un monde où l'image et la fureur du bruit règnent et où les mots et les beaux silences ont perdu toute leur valeur, un homme attendait les mots, alors à la croisée des chemins il osa exprimer le désir de lire ce qu'une femme pouvait lui écrire.

Il arrive qu'une porte s'ouvre là où les yeux ne rencontraient que l'inanité. De l'oublié, du déserté. Alors la vie s'infiltre dans les moindres fragments pour irriguer les veines d'une matière transformée, retournée à l'âge de pierre afin d'y inventer