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"L’écrivain demeure au coeur de la vie qu’il donne mais...

L’écriture traverse le mur du son. Les sens se taisent pour laisser pleurer l’encre.

Pas de chemin, pas de route, pas de montagne, pas de relief pour arrêter l’ouragan de ce qui s’exprime. Entre les doigts devenus véloces, le stylo a des ailes que n’agite pas la pensée. Le souffle s’expatrie sur la feuille, mots en exil, émotions en partance,

vacance du désir. Toutes lettres confondues courent vers ce lieu où nul vent du vouloir ne les enlise.

Transe et joie s’y rejoignent, hésitent entre crier et se fondre. Tout s’abandonne en cette ultime danse où l’écrivain découvre que quelque chose là s’est dit, sans qu’il entre dans la maîtrise secrète d’un savoir."

Frédérique Deghelt