A chaque ligne en allée vers l'inachevé du poème Un futur sans poids

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Aucun langage ne lui parvient
ni celui qu'échangent
la terre et l'eau
l'air et le feu
ni celui de la ville au petit jour
ni celui des vents de sable
sur les plus anciens déserts

pas même les mots perdus
dans les marges d'un poème
si longue soit leur errance

une fissure de l'espace s'est refermée sur lui
la suture s'en est effacée

Parler de lui à la terre
où reste une empreinte
de ses pas
à la source qui garde
sous les eaux son image
à l'air qui s'est ouvert
devant lui
au feu son dernier élément

le dire dans la rumeur
de la cité au bord du fleuve
dans le vent qui passe chargé
d'années lointaines
dans les quatre directions de l'espace
et l'unique direction
de la flèche du temps

l'écrire pour que la page
se couvre du soleil
de sa présence
matins midis et soirs
de sa présence
pierres blanches

A chaque ligne en allée vers l'inachevé du poème

Un futur sans poids

Françoise Hàn