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Le poète voudrait que sa rime soit bonne Mais ses vers facétieux parfois fanfaronnent. Il ne sait plus écrire, il ne sait plus que dire. Il voit ses mots, vers l’échafaud, courir. Si sa muse le chatouille alors il bafouille Et sa prose

Parce que parfois ma vie est une illusion, Que mes nuits sont troublées de mille façons, Parce que je fuis mon horizon, Parce que dans mes pleurs, je redeviens l’enfant Que mon père consolait, bienveillant Parce qu’au-delà des grandes

J’ai pris ma plume ce soir Emplie de rêves et d’espoirs. Et la voilà qui trace ces lignes Sans m’avoir seulement fait un signe. Mes murmures, mes mots envolés, Gracieusement s’éparpillent sur mon feuillet En vagues brodées à l’âme ourlée.

Créatures de la nuit, On entend votre symphonie S’élever dans l’ombre, Silencieuse, de vos tombes. Votre univers nous passionne Bien que vous ne soyez plus personne. Vous êtes l’opprobre des vivants Dans la chaleur de leur présent.

J’ai voulu cueillir une rose Dans sa robe à peine éclose Mais la mignonne avait pris la pose, Mon cœur en devint tout morose. Sa beauté éphémère me souriait. Comme elle, je m’épanouissais. Ses pétales corsetés de fragrance Resplendirent

La lune, cette nuit, a pleuré Des larmes d’étoiles, inconsolée. Mes yeux rivés vers sa face, Je m’apitoyais pour cette disgrâce. D’un tourbillon brumeux, ce néant L’engloutit dans un gouffre béant. Pourchassée par des nuées vaporeuses,

Un ange passait et là, regardait. D’un mystère il naquit et ne le savait. Pourquoi pleurer ces chers disparus Que la faucheuse, sans pitié, a abattu ? Au tombeau ne descendent que les corps rompus, Leur âme, au présent, s’envolent dans

J’entends encore vos voix insoupçonnées parfois Que ne peut ouïr le temps aux silences sans joies. Je ne peux dans mes mains retenir ce court instant Incertain, qui passe et qui si vite s’éteint. Il me faudra pourtant sentir ce dernier