Mésanges d´hiver

Hors d´haleine le brouillard.
se cristallise et succombe.
Des corbeaux chassent un busard,
très haut, rient et retombent
comme des pierres.

Marquent la jachère
des champs sans récolte.

Perdues dans les épines
pépient les pâles malines,
les yeux en baies de genièvre,
le duvet des envers soyeux,
les os creux.

La chanson légère
des anges virevolte.

Les mésanges charbonnières
se mêlent en battements d´aile,
s´ébrouent et roulent en poussière,
piaillent, se chamaillent sur l'aire
pour des miettes.

Mutine mégère
chante la révolte.

Elles se lancent et froissent l´air,
sang bleu, têtes noires, huppées.
Les pattes fines brindilles
plient, les becs gris perle cassés
devant la faim.

Chantent le matin
s´égaillent le soir.