Ina's blog

Fly fly fly
forevermore fly
it is night dark dark
Dark is now it now is

white roses
on white wood white roses
roses
white
not red
no red
evermore
no blood
white

(experimenting with Gertrude Stein in mind)

Now Paradise is very nice,
But give me fields of green,
Where regimented targets stand,
And archers can be seen.

Where time begins to lose its beat
In leisured conversation,
And archers bend the bow complete
In measured concentration.

Where day on day can slip away
In soothing repetition,
Where scores are reached - and often breached -
In friendly competition.

Yes, Paradise is very nice,
It's here between the row
Of targets and the shooting line
And archers in the bow.

archery

Ein bisschen mehr Friede und weniger Streit.
Ein bisschen mehr Güte und weniger Neid.
Ein bisschen mehr Liebe und weniger Hass.
Ein bisschen mehr Wahrheit - das wäre was.

Statt so viel Unrast ein bisschen mehr Ruh.
Statt immer nur Ich ein bisschen mehr Du.
Statt Angst und Hemmung ein bisschen mehr Mut.
Und Kraft zum Handeln - das wäre gut.

In Trübsal und Dunkel ein bisschen mehr Licht.
Kein quälend Verlangen, ein bisschen Verzicht.
Und viel mehr Blumen, solange es geht.
Nicht erst an Gräbern - da blühn sie zu spät.

Ziel sei der Friede des Herzens.
Besseres weiß ich nicht.

[eher ein Experiment als ein Text - geschrieben im März 2008, jetzt etwas überarbeitet - Original hier]

Wollte jemand versuchen, die Melodie meines Lebens zu spielen, er hätte es nicht leicht.
Welches Instrument würde er wählen? Klavier, Alphorn, Bratsche, Theorbe, Laute, Dudelsack?
Für welches Tempo sich entscheiden? Allegro, Adagio, Andante?
Und die Notenwerte? Achtel, Viertel, Sechzehntel?
Das Tongeschlecht? Ich bin nicht Dur, nicht Moll, nicht hart, nicht weich, bin nichts und doch alles gleichzeitig.
Die Form? Kein Sonatenhauptsatz, kein Rondeau, kein Marsch, keine Ouvertüre.
Harmonik? Zitternde Akkorde wollen Auflösung - ich ignoriere ihre Strebetendenzen, führe sie immer wieder in die falsche Richtung, eine wandelnde Antithese, unwissend, mit mir selbst nie in Einklang.
Quintolen gegen Sextolen, Quartenschichtungen, Dominantseptnonakkorde ohne Grundton, lydische Leukämie, mixophrygische Magengeschwüre, alles mischt sich und Klarheit verschwimmt.
Der Komponist, der mich geschrieben hat, muss ein fürchterlicher Stümper gewesen sein.
Wurde ich enharmonisch verwechselt?
Passt mein Lied deshalb nicht in diese Welt?
Tränen fließen wie Noten, polyphone Klänge, endlose erweiterte Tonalität und nichts ist erkennbar.

Manchmal träume ich:
Tränen verzaubern verleihen Flügel, dann fliege ich, hoch und weit, wehe und schwebe durch die Luft wie der Schall, mit allem eins.
Aber irgendwann sind keine Tränen mehr übrig, die Flügel lösen sich auf; dissonantes Erwachen, fallende Modulation, Sturz in die Atonalität - da ist kein Klangteppich, der mich auffängt.
Und es ist meine Schuld, bin ich doch die Komponistin, habe ich doch nie versucht, meine Melodie mit anderen zu vereinen, war ich doch immer zu fremd für diese Welt. Ich habe mich mit einem Vakuum umgeben, weil es einfach war. Niemand kann mich kennen, weil niemand mich hört.
Selbst wenn, man kann nichts verstehen im Gewirr der Wellen.

Eine suchende Hand verliert und findet nicht; die Steppe der Kakophonie ist einsam.