Invierno.

La lluvia no se acaba

y el niño duerme.

La lluvia sabe amarga

y mi madre se queja.

No sé lo que me pasa

debe ser por el invierno.

Lirios de hielo en la ventana

y la tos de mi padre.

El temporal mete bulla,

golpea y gime como fantasma.

No sé lo que me pasa,

debe ser por el invierno.

La escarcha en su cabello,

la abuela teje esperanza.

Mi aliento derrite la nieve,

diviso la lumbre, claridad,

la blanca Luz de una nueva,

Gran Primavera.