¿ Será éste el primero de todos

los veranos?



¿Será éste el primero

de todos mis veranos,

de flores inventadas,

de violetas mal crecidas,

de amapolas acucurradas,

de gladiolos escondidos

en la sombra,

simulando no ser ellas?

¿ Será el intenso brillo,

del amaryllis mal soñado,

serán palabras o melodías,

jamás imaginadas,

o la espina del cardo,

que se retuerce, se dilata?

Habla y habla, y no sabe...

no querrá saber

si es último

de todos mis veranos?

Estas ninfas delicadas,

estas glorias imaginadas

de días soleados,

¿Qué hay de estos aromas,

de estos olores

de flores perfumadas?

Será éste el último verano?

de pétalos y hojas soñadas

las que nunca, jamás, existieron



Hildegard Rasch