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J’aurais aimé écrire sur les mots, leur beauté, l’amplitude du bon lorsqu’ils sont appliqués, la symphonie des notes des phrases méritées, sur le principe même qui vous souffle : « écrivez ».
Oui mais voilà, c’est mort, les lettres sont navrées mais à trop les user elles s’en sont dispersées. Versatiles et fugaces gouttes de rosée, elles sont allées ailleurs, pour s’y re-déposer. Aussi comme un ermite aussi seul que muet, l’écrivain s’est éteint de ressources privé, comme un bout de chandelle bien trop tôt soufflé, sa matière inutile s’est volatilisée.
Pleurons amis et frères sur les quatrains tués, sonnets assassinés et tercets envolés…
[Chris] - 28/03/2006
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