Christine Lebrasseur's blog/

I felt wounded and shocked by the reactions to this discussion which I initiated. I would like to know your reactions...

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Je vous informe de notre présence du Vendredi soir 6 juillet au Dimanche soir 8 juillet (nocturne le samedi) dans le cadre du Festival Off des Nouvelles Métamorphoses , organisé par Webart et Artec Production :

Cour de l'Orangerie
79 La Mothe St Heray
(près de Niort)

J'espère y croiser certains d'entre vous pour me donner du courage :)

Bon week end à tous,

Chris

Listen to : Remembrances_with_Itzhak_Perlman

Comment peut il y avoir un dieu lorsqu’il a détourné les yeux de ces millions de miséreux humiliés, tués, bafoués pour avoir seulement existés ? C’est aux hommes de coeœur, aux Justes, aux Sages, à ceux qu’ainsi l’on nomme dans de biens lointains paysages qu’il faut ici bas rendre hommage.

Malgré le peu, voire le pas, de religion cultivé, avoué sans pardon, mon âme se déchire et pleure lorsque je pense à leurs malheurs. Ces êtres humains bafoués jusque dans leur seule dignité je les vois alignés, rangés, comme de vulgaires paquets, des tonnes de viandes à brûler sans un remord et sans pitié.

Des images en noir et rouge défilent en mon regard hagard, toutes ces mères sacrifiées, tout ces enfants déchiquetés, ces humains simplement, gazés au nom de « nobles » idéaux. Encore aujourd’hui, pas fini, on assassine sans vergogne, on tue, on meurt et on massacre pour des icônes de métal qui grogne de bonheur létal des sacrifices de ces fléaux.

C’est un violon qui me l’a dit, c’est lui qui sanglote en mon lit lorsque sans raison aux poèmes la haine fait place la peine. Tous autant que nous sommes nous pleurnichons sur nos si bas maux alors qu’il y a un demi siècle et quelques années de monnaie des gens de peu, des gens de bien, des tous les jours, des trois fois rien montèrent comme du bétail dans des wagons pour le foirail.

Itzhak m’a redit aujourd’hui ; « Repense à Schindler et n’oublie jamais que c’est avec les mots, les notes, les images et du coeœur que l’on évitera au monde de parjurer nos crimes contre l’Humanité… »

[Christine Lebrasseur] – 05/07/2006

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Una fabulosa y personal traducción en español realizada por María J. Carmona (*Glauka) y Toni Lozano (Don_Gato) con mis más calurosas gracias...

Nuestros crímenes contra la Humanidad...

¿Cómo puede haber un dios que ha desviado la mirada a millones de seres miserables y humillados, matados, y ridiculizados sólo por haber existido? A los hombres de corazón, a los Justos, los Sabios; a esos cuyos nombres nos llegan desde paisajes alejados, es a quienes homenajeamos.

A pesar de haber practicado poco la religión, reconozco que sin perdón, mi corazón se rasga y grita cuando pienso en sus desgracias. A estos seres humanos que pusieron en ridículo su dignidad los veo alineados, arreglados como vulgares paquetes, toneladas de carne que se quemarán sin remordimiento ni compasión.

Las imágenes en rojo y negro desfilan ante mi mirada despavorida; todas esas madres sacrificadas, esos hijos despedazados, esos seres humanos simplemente, gaseados en nombre de “nobles” ideales. Aún hoy, esto no ha terminado Se asesina sin vergüenza, se mata, se muere y se masacra para símbolos de metal que protestan por la felicidad letal de los sacrificios de esta plaga.

Me lo dijo un violín, él es quien llora en mi cama cuando sin razón en los poemas el odio deja sitio al dolor. Nosotros lloriqueamos sobre nuestros tan bajos males mientras que hay un medio siglo y algunos años de moneda de la gente de a pie, de la gente de bien, de la gente de todos los días, de las "tres veces nada" subieron en vagones como el ganado va a la feria.

Itzhak me repitió hoy; “Recuerda a Schindler y nunca olvides que con las palabras, las notas, las imágenes y el corazón, evitaremos que el mundo vuelva a que uno evitará en el mundo perjurar nuestros crímenes contra Humanidad…”

Homenaje a Itzhak Perlman, Oskar Schindler y a los millones soldados, deportados o simples ciudadanos de todos países muertos durante la segunda Guerra Mundial...
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(Corrections very welcomed...)

Our crimes against Humanity...

How can there be a god when he averted his eyes from these million humiliated paupers, killed for having only existed ? It is to the men of heart, to "the Just", "the Wise", those which thus we name in so far landscapes that we should here returned homage.

In spite of the little, even the nothing of religion cultivated, acknowledged without forgiveness, my heart tears and cries when I think of their misfortunes. These human beings ridiculed until in
their only own dignity I see them aligned, arranged, like vulgar packages, tons of meat to be burned without pity.

Images in black and red ravel in my haggard glance , all these sacrificed mothers, all these maimed children,  these human beings, simply, gassed in the name of "noble" ideals. Still today, not finished , one murders without shame, one kills, one dies and one slaughters for metal icons which scream of lethal happiness of the sacrifices of these plagues.

It was a violin said this to me, a violin that cried in my bed when, for no reason, hate gave way to sorrow in poetry. All of us, we cry over lowly evils whereas a half century plus a few years of currency, people of no consequence, kind-hearted people, everymen, joe publics, were herded into boxcars as one herds oxen to market.

Itzhak repeated me today; "Remember Schindler and never forget that it is through words, notes, images and heart that you avoid perjuring our crimes against Humanity..."

Tribute to Itzhak Perlman, Oskar Schindler and to soldiers, deportees, millions of ordinary citizen of all countries died during the second world war...

Je serai à Barcelone durant la semaine du 15 août, auriez vous quelques adresses de restaurants, bars, ou endroits tout simplement qui seraient moins connus des guides touristiques et qui pourraient nous surprendre mon "Canon" et moi ? :)

¿Yo estará en Barcelona durante la semana del  agosto 15, usted tendría algunas direcciones de restaurantes, de barras, o de los lugares absolutamente simplemente que serían conocidos menos de guías turísticas y que podrían sorprendernos mi "Canon" y yo? :)

I will be in Barcelona during the week of August 15, would you have some addresses of restaurants, bars, or places quite simply which would be less known from tourist guides and which could surprise us my "Canon " and me? :)

On the same goal of this group :

╠Mains-Hands-Hände-Mani-Manos╣

http://www.flickr.com/groups/mains-hands-hande-mani-manos/

Post in the comments a small size photos which human hands are the main subject (only hands, no other subject or object accompanying the topic), thank you...:)

Postez dans les commentaires des photos "small size" où les mains humaines sont le sujet principal (seulement les mains, aucun autre sujet ou objet accompagnant lle thème), merci... :)

Fije en los comentarios fotografias "pequeñas" de un tamaño dónde las manos humanas son el tema principal (solamente manos, ningún otro tema u objeto acompañando el asunto), Gracias..:)

Je suis passée ce jour aux berges de notre île, au hasard d’un détour, d’un rendez-vous en ville et j’ai pris comme un fouet les souvenirs enfouis, notre arbre, notre Hermès, le collier et nos vies. Ma gorge s’est serrée et mon coeur s’est éteint, et tout m’est revenu, ce que je cache au loin ; Voltaire et notre George, un antre sous les toits, Ferré, Rimbaud, Verlaine, Salammbô par ta voix, les foulards du désert et notre vieil Orient.

Bon sang que je t’aimais, toi, qui fut l’important.

J’imagine aujourd’hui, après bientôt 2 ans, ce que tu as écrit et fait de ton présent. J’y vois de la chaleur, une maison, un étang, de la douceur de vivre, le rire de tes enfants. L’ô qui dort près de toi, qui sourit dans le noir parce que tu as gommé nos échappatoires. Ca ne dure qu’un instant, cette mélancolie, nous avons pris le beau, nous avons bu la lie.

Je pense que c’est bien, que les choses sont telles qu’elles auraient toujours du, nous les méritions belles, alors avant de laisser couleur des pleurs inutiles, je m’attable un moment et les mots si futiles que je n’ai pas confié depuis si, depuis tant, je les rends au cahier à l’ange noir et blanc.

Espérant que peut être en bouteille à la mer, un jour se cassera sur ta berge, le verre…

[Chris] - 20/03/2007

A l'heure de la défaite, moments des têtes basses
Ouvrir son âme enfin aux tourments qui trépassent
A ce que l'on a égaré de trop de danses
De trop de symphonies et de trop de jouissances...

Regarder cette main aux sillons trop creusés
De s'être tant perdue en caresses abusées
Et dont même l'espoir des applaudissements
N'adoucira la paume des anciens tourments...

Ces doigts gourds qui parcourent ce visage las
D'avoir trop regardé les miroirs de trépas
De s'être marqué de sourires trop factices
Jusqu'à exploser en éclats sans artifice...

La mémoire en gravas des ruines de celui
Dont la lumière pale vacille aujourd'hui
Qu'on a pas vu mourir de nos vertus enfuies
En cris de rage éteints, en silences éconduits...

Alors par delà le reflet du tain maudit
Murmurer sa tristesse, chuchoter les mots qui
Reculeraient le crépuscule des hasards
Avant qu'il ne s'effondre et qu'il ne soit trop tard...

[Chris]

Une main qui se tend, une joue qui s'approche
Un lien né hors du temps brûlant comme une torche
Viscérale altitude, voyage en ses confins
Là où le mot "amour" se substitue à "faim"...

Accrocher son regard, essuyer une larme
Découvrir qu'en ce lieu, on est seul et sans arme
Être avide, affamé de la chair de ses bras
Et puis se réveiller dans l'étreinte des draps...

Une pensée lancinante, un souhait qui vous poursuit
Pouvoir la regarder et lui dire : "Vois... je suis..."
Voir naître en ses yeux verts, l'image de l'enfant
Trésor et puis conquête que vous vola le temps...

Mais c'est l'heure de l'éveil, le reve ominprésent
S'accroche à vos paupières malgré regards fuyants
Votre bouche surprise chuchote en larmoyant
Les mots lourds du secret..."Regarde moi... Maman..."

[Chris]

Sur les murs bleus et blancs des contreforts du temps
Le sourire pâle et rouge du bouffon du voyage
Par son baiser de larmes déposé au présent
Il rit de ne savoir encore tourner la page...

Le babillage gai des compagnons de route
Détromperait quiconque aurait le moindre doute
Un si joyeux lutin ne saurait le maussade
Un seul pleur évadé ne serait que passade...

Boire, rire et chanter ! Sinon, quel avenir ?!
Pour un clown de lignée, nulle autre destinée
Alors quand la grisaille déforme son sourire
Il rajoute du rouge, aux lèvres dessinées...

Il a pour compagnon le gentil troubadour
Un être doux et bon, un coeur puissant et lourd
Mais l'esprit torturé par la belle ecuyère
Il est devenu sourd aux cris de son compère...

Oui... le rieur est las, mais il n'est pas amer,
Il aime son ami, jamais n'en désespère
Alors il attend de, passade consumée
Pouvoir sur son épaule, encore une fois pleurer...

Et puis... qui sait ? Peut être que ce qui le ronge
Va s'effacer en un seul et unique songe
La prestidigitateur aura bien le charme
Qui séchera enfin un tel torrent de larmes...

Le plaisantin s'éclipse, il clôt le chapiteau
La pénombre troublée que par deux doux flambeaux
Sur le sable de la piste il laisse couler sa peine
Chaque goutte déposée est un présent amène...

Lorsque l'aube viendra, les faisant naître gemmes
Le cirque sera riche des larmes du clown blême...

[Chris]

C'est un soleil de plomb apaisé par les vents
Une onde de champ calme, dansant avec le temps
Un arbre souverain au milieu d'un pré vert
Une forêt de chênes, des glands au goût amer...

C'est une plage immense aux grains serrés et denses
Un horizon palot épousant mer en transes
Une coquille vide délaissée du ressac
Une falaise escarpée, une dune, un hamac...

C'est une vallée verte, en son coeœur, un village
Des monts en pente douce aux sommets en alpages
Un berger vieillissant aux brodequins crottés
Abri de pierres en ruines, une chapelle désertée...

C'est une ville nouvelle au passé oublié
Des citadins moroses aux sourires parodiés
Un costume étriqué, des escarpins brodés
Un pont couvrant un fleuve aux berges engrisaillées...

C'est un esprit délié d'un réel monotone
Voyageant à son gré du printemps à l'automne
Libre de ses pensées, délivré des contraintes
De lieux, de temps et d'hommes pour oublier ses craintes...

[Chris]

C'est un havre de paix blotti au fond des bois,
C'est une enclave verte sous vents de bon aloi
Un pays où la terre, seule profession de foi
Relie les hommes entre eux, bonheur en désarroi...

Lorsqu'un soleil d'été vient enchaumer les blés
Et que l'air des collines charrie les senteurs des
Sous frondaisons humides, herbes chaudes mêlées
Les fleurs des champs palissent en couleurs dégradées...

En hasard de chemins, de longs sentiers secrets
L'on peut parfois croiser quelque odorant bolet,
Une fraise Marat, un terrier frais creusé,
Une biche solitaire, un farouche sanglier...

De fête de la noix, en repas de chasseurs
Le village revit chaque saison en couleurs
Tel rire est un bonheur, telle histoire une douceur
Être ensemble suffit à égrener les heures...

Et quand la nuit recouvre la vallée de sa toile
On lève les yeux au ciel, on conte les étoiles
Aux enfants épuisés d'avoir goûté nature
Et qui en s'endormant retournent aux pâtures...

A mon père...

[Chris]

Lorsque ses doigts graciles sur les touches nacrées
Se posaient doucement, telle une onde chétive
Sa bouche fredonnait, sa voix accaparait
La symphonie naissant de son âme évasive...

Aux notes du piano, musique de ses mots,
Elle ajoutait le sel qui manquait à sa vie,
Empli l'espace vide de ce monde nouveau
Où son esprit de larmes montrait face ravie...

Les gammes s'envolaient, de sol en fa mêlées !
On aurait dit que l'air, d'ut et de do fut fait !
Lorsque le noir tombait, de par la nuit happé
C'était dans le regret que portées s'essoufflaient...

Nul ne la connaissait, personne ne savait
Que dans son antre nue aux murs immaculés
C'était des notes nées de ses mains enjouées
Que l'astre de lumière tous les jours se levait...

Un soir, usée, lassée des gammes en solitude,
Que sa musique ne soit qu'une aube de prélude
Elle s'endormit là, à même le bois, fourbue
Et le soleil jamais, ne se releva plus....

[Chris]

Elle avait dans les yeux la mélodie naissante
Des printemps d'or poudré, en floraisons clinquantes.
Dans ses gestes gracieux on pouvait découvrir
Les bonheurs de l'attente en prémices avenir...

Sous ses doigts délicats toute chose devenait
Un trésor bucolique de fleurs étaminées.
Des bouquets rouges et blancs, aux jaunes éclatants,
La nature chantait là, symphonie du vivant...

Par un matin vert tendre, elle croisa sur sa route
Un gnome repoussant, coeur de haine et de doutes,
Un être déformé, faciès dur et cruel
Dont même le regard, sur tout, dardait son fiel...

Il lui lança, acide, sortilège mauvais,
Ne pouvant supporter de voir tant de beauté.
Mais la douce angélique, sans besoin de parade,
Par un simple sourire, évita l'estocade...

Elle lui tendit la main, déplia les phalanges,
Sur le visage hideux, offrit caresses d'anges
Lui murmura son nom : " je m'appelle Ephémère...
De ma bonté je peux, guérir ton coeur amer... "

Il asservit son bras, et par un coup de griffe
Lacéra la peau blanche sans qu'elle se rebiffe
Il la déchiqueta, avala les morceaux
Et en grognant lécha, ses pattes de bourreau...

Ses yeux soudain brillèrent, une vague impromptue
Montait depuis son ventre, jusqu'à son nez crochu
Il sentait brusquement une vive métamorphose
De sa peau, de son coeur, de son âme morose...

Ses griffes disparurent, ses crocs s'égalisèrent,
Sous le cuir de sa peau coulait un sang nouveau
L'esprit s'illumina tel un brillant joyau
Et sa voix murmura : " je m'appelle Ephémère... "

Elle avait dans les yeux la mélodie naissante
Des printemps d'or poudré...

[Chris]

Un "cadavre exquis" est un texte dans lequel chaque participant ajoute une phrase à la suite de celle du participant précédent.

Appliqué à la poésie, cela se transforme en :

• j’écris un vers
• n’importe qui écrit le vers suivant
• puis encore un vers d’un lecteur de passage
• etc…

jusqu’à aboutir, soit à un texte totalement surréaliste, soit à une merveille inattendue mais collective

Le post de Losilue m’en ayant redonné l’envie hier, je testerai bien cela avec vous… Qui osera prendre la suite ?

« Par delà les Abymes aux profondeurs ultimes

[...]»

Jessie Romaneix - "Orange Viol…

Jessie Romaneix
"Orange Violet"
1er Roman

Vous pouvez vous le procurer Ici

Synopsis :
"Y'a des gens qui pensent que le net c'est tout sauf la vie. Celle de Louise s'est éclairée sur un écran, un soir d'été dans un cybercafé, au-dessus d'un petit noir brûlant, en attendant Clem qui "chattait" joyeusement. Jessie Romaneix choisit l'orange et le violet, les deux couleurs du rideau qui dévoilera une histoire d'amour dans la douceur des rêves et l'incandescence de la chair, dans les turbulences de la vie, jusqu'au bout du chemin, là où le soleil se lève révélant le bonheur de Louise."