Des vieillards de vingt ans
arpentaient le cercueil de la liberte
les patriarches de la raison de l'esprit
laissaient aux armes le goût du desespoir
liberte, liberte, mourir heureux
et ne rien savoir de l'amour
victoire utopique du matérialisme
prison dorée des larmes du sang
de cette vie égorgée
ou tu cherches un sens à la liberte,
viens mon amour ,
La raison n'a plus d'esprit
et le cour mérite ta passion

Jean-Philippe Dessaint