Pierre sur pierre, l'homme, où était-il ?
Air dans l'air, l'homme, où était-il?
Le temps du temps, l'homme, où était-il?
Etais-tu, aussi, le petit morceau brisé
d'homme inachevé, d'aigle vide
qui, par les rues d'aujourd'hui, les empreintes,
les feuilles d'automne mort,
va martelant l'âme jusqu'à la tombe?
La pauvre main, le pied, la pauvre vie…
[…]
Machu Pichu, est-ce que tu as mis
Pierres sur pierres, et à la base, torchon ?
Charbon sur charbon et, au fond, une larme?.
Feu à l'or, et en lui, tremblante, la rouge
goutte de sang?