Ce regard tant redouté,
de toutes nos actions
semble se détruire.
Même des souffrances
imprimées comme
circuits dans l’esprit.
Je me disais infiniment
résistant. Tu parles.
L’occasion trop belle
de l’épreuve, d’une
sorte de deuil, de son
image au couteau...
En vain recherchée,
et qui ne laisse que
cendres et croyances
abîmées. Une étoffe
déchirée, que l’on
raccorde à n’en
plus à ces machines,
déployées tout
autour de soi...
Comme des barrières
infranchissables...La
tête si trouble, dans
une espèce de gris.
Habitée par tant de
cris étouffés, et de fins
visages déformés.