Tombeau blanc

L´aurore dort encore, la chambre sombre,
une voix me secoue dans la pénombre:
Elle était seule, elle n´a rien dit,
elle s´est endormie en silence cette nuit,
le sourire jaune figé et les yeux clos,
les messagers du matin sont funestes.

Vite, rentre à la maison,
me souffle le regard étrange.
Mon frère habillé de neuf
repose dans la pièce du fond,
le casque éclaté comme une orange.
Les messagers du matin sont funestes

Submerge le fracas de l´avalanche
surpris et crispé dans un délire
les yeux gelés et les joues bleues,
puis le silence du tombeau blanc.
Pourquoi m´éveiller pour me le dire,
les messagers du matin sont funestes.

Vous, les mouches, laissez moi dormir.
Je veux encore réver le rêve de ma naissance,
débouler sous le jour sang et eau, les soleils glacés,
avant qu´une main caleuse ne se pose sur mon épaule:
les messagers du matin sont funestes.